Кровь из ушей

Всё это было в лофте “Трава”, и начал я с того, что опоздал на пати. Не спасла даже задержка начала фестиваля на полчаса.

Я благополучно профукал всё выступление Missed, кроме последней песни. Точнее, её жалкого огрызка секунд в сорок. И это - не последняя группа, о чьём выступлении мне нечего сказать. Но пусть это будет интригой. Я, как и полагается в таких случаях, в первую очередь направился к бару, где не без некоторых усилий совершил выбор между пивом и джин-тоником. Этот выбор с каждым разом будет всё проще, и всегда разным. К тому времени начали играть OH! MY DOG!

Они, кстати, ок. Очень ок. Чувакам пришлось не столько играть, сколько сражаться с аппаратом. “Повезло” - ни у кого больше подобных проблем не было. Но они победили, хотя и не без потерь - потерялся звук бас-гитары в первых двух песнях. Когда они релизнут хотя бы EP, надо будет об этом написать. К сказанному о них в ревю мероприятия добавить в общем-то нечего, кроме того, что басист клёво делает пафосную стойку. Ну а после их сета я пошёл курить, как и после каждого последующего.

Моих старых знакомых на “Суперсонике” было негусто. Строго говоря, один только Артём Китиков с женой Настей. Он - высокий и бородатый, она - миниатюрная брюнетка в огромных очках. Колоритная парочка. Гоняться за людьми на тему “попиздеть” всегда считал моветоном, а для того, чтобы заводить новые знакомства, я был ещё слишком трезв. Потому стоял, озираясь по сторонам, и подслушивал чужие разговоры. Да, это не моветон, это прямо вообще норм.

Публика на фест собралась умеренно пёстрая: пара готических барышень, потеряшка с Монстрации в тигриной пижамке, энное количество “хипстеров”, хотя, назови их так в лицо, скорее всего, будут ржать - это уже следующее поколение, со своими, подлежащими отдельному осмыслению, тараканами. Большинство производят впечатление цивильно одетых панков: дреды, туннели, пирсинг на видимых и, подозреваю, невидимых частях тела, татуировки - толпа экзальтированных юношей и девушек. Одна из этих юных леди в красном венке, как на афише “Суперсоника”, беседует с несколько смущённым парнем в таком же венке и с георгиевской лентой, выглядывающей из кармана куртки. “А ты на чём играешь? Басист? Ты знаешь, многие считают, чтобы нравиться тёлочкам, надо играть на гитаре, но на самом деле, бас - это очень важно. Если нет нормальной ритм-секции, то группа - говно. А ты слышал Утро? О, это круто. Вот есть группа Сруб, но это отстой, у них все песни одинаковые”. И что-то ещё в том же духе. Я пока ещё не горю желанием встревать в чужие беседы, потому своё мнение, что со Срубом и Утром всё обстоит ровно наоборот, я уношу с собой в зал, где заканчивают настраиваться Lavalampa.

Lavalampa прекрасны. Без каких-либо оговорок. Басистка чертовски сексуальна, вокалист верещит что твой Меттью Беллами, клавишник и барабанщик - просто сумасшедшие. Из разговоров вокруг складывается впечатление, что процентов двадцать публики пришли именно на них. Не удивлюсь, если так и было. Сразу по окончании сета я атаковал их клавишника Дмитрия: “Как так получилось, что вы играете такую странную музыку?” - “Ну мы из Томска, там все странные” - “Я слышал некоторое количество томских групп, вы пожалуй, самые ебанутые. Думаю, вы главное достояние томской сцены” - “А как же Sine Seawave, по-моему, они ебанутее будут” - “Не слышал, кинешь ссылку?” (кстати, спасибо :)) “У вас в звуке очень интересно сочетаются архаичные и современные моменты” - “Ну я за безумие, а Данил - за архаику” - “Тем не менее, у тебя соло местами просто Рик Уэйкмен” - “Ну да, Рик Уэйкмен ебанутый”.

Потом были Anewetak. Чем дальше, тем больше происходящее напоминало клип “Smells like teen spirit” - миниатюрные массовые беспорядки, только чирлидерши без униформы, и очень не хватало чувака со шваброй. Всё меньше танцев, всё больше слэма с апогеем на “Шуме” - отличная вещь для концертов, кстати говоря.

Возвращаясь с очередного перекура, снова встретил в коридоре Артёма Китикова с женой, обменялись парой реплик о происходящем. “Кто это там настраивается?” - кивнул я головой в сторону “концертного зала”, из которого доносился брутальный гитарный шум. “Не знаю, но у них вокалист в кепке” - “Мне это ни о чём не говорит, я здесь всех впервые вживую вижу. Но, судя по звуку, это... Ниггеры?”.

Ну а кто это ещё мог быть? Есть в природе такая примитивная злая музыка для маргиналов с претензией на интеллектуализм - постхардкор старой школы. Совсем не для девочек. Niggers настраивались очень долго, без конца подкручивая ручки громкости. Играя в группе с таким названием, немудрено в конце концов стать безжалостным ублюдком. Но когда гитарист поднял над головой маленький порошковый огнетушитель и выпустил в воздух, и без того уже полный вони от молодых весёлых тел, облако едкой кислятины, я, признаться, малость прихуел. Химическую атаку дополнил акустический удар. На афише фестиваля у девушки кровь из ушей течёт, и это нифига не метафора: когда они доиграли и я выбрался на улицу, нейроны, отвечающие за передачу слуховых сигналов, корчились в агонии, оглашая мою внутреннюю реальность предсмертными воплями. Звенеть в ушах перестало только на следующий день. Ещё пара тонов в верхней части слышимого диапазона для меня потеряны навсегда, с этим придётся смириться.

В общем, было охуенно и очень хотелось слэмовать. Но я стоял, как последний идиот, и тихо ненавидел картонный стаканчик с очередным джин-тоником в своей руке. А на плече болталась сумка, которую теперь было некуда деть - пол засыпан дрянью из огнетушителя. Зачем я её вообще взял? На случай, если решу “поработать”, ведь там же у меня и записная книжка, и диктофон, и… фак. Нет там ни диктофона, ни фотоаппарата, ни даже записной книжки - ты всё забыл, лузер. Тело предательски дёргается под залпами лучшей в мире музыки для меломанов-мазохистов, и я расплёскиваю джин-тоник на пол.

Потом, я конечно полез к Андрею (бас и вокал в Niggers) рассказывать ему, какие они охуенные. Надеюсь, он поверил в мою искренность.

“Перспективные инди-панки” Military Cats в живую оказались бодрее и жёстче, чем на записи. Танцевать уже никто и не пытался, все рубились, экзальтация достигла апогея. Где-то в это время мир, и без того яркий и красочный, стал ещё лучше, а мысли начали двигаться прыжками. И, думаю, не у меня одного. Попрыгав немного вместе со всеми, я моментально был наказан злой и тошнотворной головной болью. С мыслью, что староват я для этого дерьма, вывалился в темноту на очередной перекур. Чёрт, уже стемнело!

Незнакомая девушка говорит “Здравствуйте”. Я удивляюсь - “Разве мы знакомы?” - “Нет, просто решила поздороваться” - “Какими судьбами вас сюда занесло, если не секрет?” - “Мы с Ниггерсами” - “О, они охуенны! Я обожаю старый пост-хардкор!”.

Тут появляется ещё одна миловидная особа и спрашивает пару сигарет. “Ок, - говорю я, - но при условии, что вы расскажете, какими судьбами вас сюда занесло?” (кажется, меня заклинило на этом вопросе). “Я здесь, потому что мой парень поехал на вписку с блядями, и я хочу отомстить ему всеми возможными способами”. Стараясь не заржать, я протягиваю ей сиги: “Я был дал три, но тогда сам без сигарет останусь. Отомсти ему как следует!”.

Бумажные Тигры - глубочайшее разочарование. О, этот чудовищный дар петь стабильно на полтона мимо гнусавым голоском. Хоть бы ревера побольше навернули для маскировки. Но после панков народ, похоже, окончательно оглох, и теперь все, как змеи, воспринимают только ритм: драм-машинка не ошибается, а большего им и не надо. Впрочем, бас и гитара в человеческих руках, надо отдать Тиграм должное, от компьютера не отставали. Будь в моих ушах предусмотрена функция караоке, вырезающая человеческие голоса, я, быть может, и остался бы. Но нет. Не в силах долго выносить этот кошмар и не понимая, чему все радуются, я сбежал в темноту, тишину и прохладу.

С дискурсом в среде вышедших покурить за это время произошло что-то странное. Никто не обсуждает модные пост-панк группы. Обсуждают цыган, Украину (причём представлены обе позиции по украинскому вопросу) и историю еврейского вопроса, а Лена из Lavalampa сказала, что какие-то малолетки назвали её “типичной левачкой”. Я предпочёл евреев цыганам и хохлам, и, пристроившись к соответствующему кружку, как мог аккуратно вклинился в беседу. Беседа вышла довольно бестолковая, надо признать. Трезвых среди нас, кажется, не было, и в результате мы прошлись по всем смежным темам: печальная участь палестинцев, левацкая природа нацизма, русский национализм, древний Рим, американская гегемония, либерализм, Амангельды Тулеев (!), что-то ещё. Пиздец, короче. При этом все постоянно ходили туда-сюда, спрашивая друг у друга сигареты, воду и таблетки от головы. Мне повезло - удалось добыть и никотин, и анальгин, и минералку. В процессе познакомился с организатором грядущего опэнэйра на Ленина.

Возвращаясь в разрисованный лабиринт “Травы”, разминулся с давешней “мстительницей” - за ней бежали какие-то друзья и подруги, что-то возбуждённо восклицая про ментов.

О, вы бы видели этого “охранника”. Я скажу всего два слова, и все, кто читал Терри Пратчетта, меня поймут моментально: Шнобби Шноббс.

Менты?! Я-то думал, что устал удивляться. Но в одном из широких коридоров (или что у них там) лофта я действительно вижу полицейского. Потом второго, что-то обсуждающего с организаторами и сочувствующими. Понимая, что вечер окончательно перестал быть томным, пытаюсь выяснить, что происходит. “Он, наверное, чувствует себя Хантером Томпсоном”, говорит Даниил Аршавский.

В общем, Sonic Death я так и не услышал.

Послушав дискуссию копов с оргами и поговорив с Марком и Томасом, удалось выяснить следующее: правоохранители приехали отнюдь не винтить нашу пёструю “пятую колонну” по разным поводам. Только по одной статье - и дело в банальном шуме. Кровь из ушей пошла не только у нас, но и у врачей с пациентами в НИИТО. Организаторы, как могли, тянули время, чтоб дать “соникам” поиграть подольше (полиция появилась на четвёртой песне), но спорить было бесполезно. Полицейские являли собой концентрат скуки и раздражения от необходимости заниматься столь тривиальными вопросами: исход происходящего был для них очевиден. Когда в аргументации оппонента больные дети соседствуют с нормами городского законодательства (до пятнадцати суток), остаётся только развести руками. Получив с Марка и Томаса объяснительные и добившись прекращения музыки, служители закона отбыли восвояси.

Забавно, что появление полиции вообще заметили не все. Некоторые узнали об инциденте только на следующий день - из поста на странице встречи.

“Конечно, круче всего было бы, если бы приехал ОМОН, и нас всех действительно свинтили, а то какой-то невнятный финал получился” - “Но только нафиг такие приключения”, заканчиваю я мысль Марка. Мы смеёмся, я беру последнее за вечер пиво и отправляюсь домой на последнем метро.

А Sonic Death между тем продолжили своё выступление - шёпотом, на минимальной громкости.

День удался. Всё было охуенно, всем спасибо!

Благодарим за предоставленные фотографии Владислава Игнатенко.